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No rima, pero es verdad.
Una independencia impregnada con miedoal que atribuyen la cualidad libertad,una juventud acostumbrada a la ruedade la precariedad, a renunciar al futurode esperanzas múltiples por un sedante,a autoconvencerse, a autoinstruirseque la docilidad tonta de un caballo domadoserá su motivación para seguir,que el consumismo y la boca abiertacon la serie de turno o el meme viralaplacará la
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Ese silencio ahogo que sacude.
La ciudad de los quince minutos está detenidaparece que no ocurre nada,de puertas para dentro sucede el hambrela ausencia, el abuso, el maltrato,hay quien llora con la boca seca de lágrimasy quien esconde su dolor incluso detrás de las puertas,ellas se pintan el rostro de guerreras del disimuloellos enarbolan la pose de vencedor en las
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¿Por qué hemos elegido tan mal a los lideres mundiales?,¿por qué esa parte mala de la juventud que conservamos es vejez? ¿por qué la parte buena, su arranque, su valentía, la escondemos?,¿por qué nos dejamos llevar por la prisa, y su bálsamo el consumismo?, ¿por qué no buscamos el cambio dentro de nosotros?,¿por qué olvidamos que la eternidad no se construyó con nuestro consentimiento?
Hablaba bailando, expresando minuciosamente con los movimientos eclécticos que nadie le había enseñado, el paladar, los dientes, los labios, la lengua,y ese gesto inusual de abrir los ojos y cerrarlos de repente para cautivar,cantaba a la par, expresaba con un vocabulario preciosista y esencialaquello infeccioso para que siguiésemos la armonía como una orquesta,cuantos le conocimos
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Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron. (Montaigne)
Aquí aporto las mías,unas meras suposicionesme duelen como si las quisiera,una ruta, un retumbo, una explosióny de repente se convierten en tormentaque rezuma infección sanguínea,se desplazan con la terrible velocidadcon la que el arrojo se desvaneceal sentirse aplastado por el vacío,muchas se repiten, me las colococomo una camiseta antigua,otras las estrenome engendran anarquía,es difícil manejar
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Y la tierra se sacudirá las pulgas.
Esto es un brote, surto como dicen los portugueses, una epidemia que toda ella, por terrible y angustiosa que esté siendo es solamente un aviso que combatimos a nivel usuario, con mascarillas, lavado de manos, y geles hidroalcohólicos, que no se me antojan suficientes, pero si los expertos lo prescriben habrá que hacerles caso. Lo
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Lorenzo Arabí 