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¡Ay!, que malito estoy, y cuanto me quejo.
No consigo luchar contra la enfermedad aunque me mantenga erecto por orgullo, me dejo guiar por la calentura con su imaginación de túnica oscura que todo lo resguarda, y nada, siquiera el futuro importa, la sensación de un cuerpo roto al que dejo de querer como transporte me entretiene frente a un espejo arrugado,
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Por la mayoría de la historia, Anónimo era una mujer. (Virginia Woolf)
Todas son nombres desiertos en la blancura de la historia escrita por ellas a la mitad, de las que nos va quedando si no la vasta y adoptada ausencia, con una meticulosidad traicionera el borrador hace desaparecer letras, la mirada hacia el pasado nos devuelve un páramo, silencio dirigido a la voz
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¿Es la vida una agónica cuenta atrás, nos arrastra con una fuerza sin nombre, o avanzamos adentrándonos en el tiempo como un aventurero empleando el machete?
Entre la fuerza entre la palabra desfila silbando la consciencia con aire oliendo a encías, confundido, apático de renuncia lleno de avaricia barata, premonitorio ruin y sincero en la misma balanza trepando al foso que hunde el trayecto escondido, roto, surcando el infierno, con los brazos alicaídos, gritando alianza, entre la
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Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia (Pablo Neruda).
La verde distancia que separa un desierto de otro destruye toda intención de cambiar el suelo, asfalto, montañas de ladrillos, camiones de hormigón vigilan que el pequeño árbol lleve sus ramas al cielo, no sea que el precio de contemplar la perfección nos confunda y forje pequeños pies libres de nosotros, ese
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Injusticia
Cómo se paró el tiempo sin de repente avisarte con esa espada violenta de sueño invernal, la desolación se rompe en cristales de abismo la puerta se cierra al futuro de un portazo incontrolable e injusto, el llanto no nos devuelve su presencia pero el pecho solamente sabe callar de dolor… Siempre
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Lorenzo Arabí 