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Literatura macho
Y si la literatura estuviese descaminada. Y la vida sí le pudiera enseñar sus formas sin parecerle sencilla. Y si las palabras usadas en páginas amarillentas no fuesen la revelación de un sabio, si no la exaltación de un necio, y estuviéramos luchando los unos con los otros por culpa de la imaginación
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La injusta muerte me agota la sangre
Lágrima, te has secado abrasada por la crueldad, por frases que se recitan inútiles tras un pasado y su desconsuelo que no terminan de repararte, las burbujas ascienden desde la boca del pescaito hablando, gritándonos justicia también desea de nosotros bondad, aléjate, te digo a ti, odio no te posiciones entre la maldad de
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El libro que abrevia los nombres
Sumergidas en el desafuero no advertimos, el agua ya nos ahogó, el braceo resulta insuficiente, ascender, a veces solo dejarse flotar, las más arrancar con fuerza a encontrar la superficie de la sumisión, la superficie de las cuentas contraídas por la sociedad para ser pagadas por nosotras, encontrarlas es verlas verlas es asombrarse
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Qué complicado es seguir como si nada.
Tendréis cruces de piedra, de madera, grabadas con cincel, con fuego, gozaréis de todo el olvido, de toda la historia para recordar que las hojas se deslían en los años que no se acaban, seréis la nada por mucho que os creáis el centro, seréis la nada mañana el año que viene, el siglo,
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El santiamén.
Un sonámbulo discurre por el camino de solidez cuestionable y de mensaje errante, suelda su mano al estribo, se vanagloria del trote, del ambiente en el que caminaremos, flotando, por no decir hundiendo el pie, el paso sueña, el caminar vence como cualquier señor del combate te ilustraría en su primera clase, para
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Lorenzo Arabí 