La luna se hace la dormida,

En el sueño se recicla todo

Un piano que canta con voz de soprano

Una cuadratura del círculo contrahecha

Un burro desmelenado ebrio y chistoso

Y el dolor más absoluto que desgarra el insomnio,

Son los propios y los agregados desfilando

Monstruos o simples bufones de la realidad

Que limpian de magia los caminos

Para que advirtamos que andábamos riendo

Pisando lo que no advertíamos.