Aquí sigo

 

 

Cuando  pequeño la lluvia no era un misterio

era tan natural que el agua cayese

de un río del cielo,

imaginando hasta vi flotando

las orillas de piedra torneada

y los alisios rasgando con sus hojas

lo proceloso de un cauce irritable,

 

cuando pequeño no disponía de ojos

eran talleres para producir imágenes,

con el tiempo me he convertido en un artesano

hoy las recuerdo, esas historias

son la arcilla con la que construir la tierra

los hechos que se escriben por su cuenta

y tal vez mi riesgo en folios de alma blanca,

 

cuando pequeño me reí de quien soy ahora

de aquel “viejo” que sumaria muchos años

que habría olvidado mirar debajo de una roca

arrancar un trozo de corteza, guiñar un ojo

saltar a la pata coja, espiar el cielo

para encontrar un color al que nadie

le hubiese puesto nombre,

me reí para seguir riéndome

me imaginé siempre luchando

contra el tiempo y sus negocios,

…aquí sigo…