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Una patria cualquiera es solo de algunos, nunca de todos, los pueblos sirven a sus dueños creyendo que es a ellas a quien sirven (José Saramago)
Solamente encendió la claridad como quien pulsa un interruptor, me apago al buscar entre palabras luces que no aporten a lo dicho.
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La dificultad
Nací inserto en la soledad, tal vez predispuesto, inclinado, empujado, al principio, y el principio son muchos años, quizá treinta, quizá cuarenta, creí que era por timidez, me lo hicieron creer sin mala intenciones pero con esa crueldad descuidada de quien no comprende ni intenta comprender que los demás no se adapten a lo que
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He leído un libro
He leído un libro ha arrancado los sentimientos la pequeña sabiduría enterrada no sé en que lugares del cuerpo, lo dejo en el anaquel atestado se extravía entre la multitud aturdida no sé si alguien lo sacará de su entierro, lloro su ausencia perdida, en mí encontró alguien que lo empujó a la vida.
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No sé si he dicho algo
Me amenaza la garra una soflama y viene de noche a ubicar la intranquilidad un alarido, un sonido fantoche, no diré más nada aunque crea que hable.
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Olvido
La estancia es la sombra cuánto sol soporté para perderme la infancia la ansiedad será la sombra mi abismo añora las avispas de la alberca lo tenebroso habitaba en la sombra el hoy se fue buscando palabras de espuma cuanta más luz le pongo más nítida es la sombra, una semana llegó con todas las
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Lorenzo Arabí 