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El gato salió de la bolsa y era macho (Virginia Woolf)
Mientras era crepúsculo no le pusieron nombre en cuanto se materializó le bautizaron con miles, ninguno era el suyo, dormía en una profundidad como una bestia drogada tierno, sencillo, hueco como una vasija vacía merecido en su ruta, el simple atisbo de ahondar de subir las cresta desiguales para bajar las hondonadas se le antojaba
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Muertos de importancia
Míralos de pie en la foto que da pena hincando codos para salir en el encuadre, sus bocas en ese gesto tan cerradas las palabras celebran la pequeña pausa, y las piernas enclavadas en los adoquines hablan más del interior de sus cabezas que el hábil discurso imbricando, la pena es por los que andan
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Si los de lo alto no bajan, en silencio subirán.
Alma en grito el silencio aterra con su típica violencia, no ocurre nada todo está en guerra.
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Semillero
Me he preguntado tantas veces: ¿Yo poseeré también esas semillas? ¿Han germinado dentro de mí? ¿No veo las ramas? ¿Mi lucha interior y mi desánimo forman parte de sus rizomas? ¿Mi temor, la desazón es el tronco que crece estrangulándome? ¿He sido demasiado valiente y ahora la savia meliflua me detiene? ¿Me acobardé aquel día
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La humanidad para otro año, que hoy nos viene mal.
Niños pequeños tontos jugando con el mundo también existen los niños listos, pero aupamos a los otros por alguna razón masoquista de la que no encuentro respuesta, y aquellos que ya crecimos estamos en las calles como estatuas que caminan dejándolos construir el odio con sus discursitos de dientes escondidos bajo labios apretados, el comprender,
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Lorenzo Arabí 