Mes: febrero 2019
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El agobio
Un abismo impertérrito heteróclito de simulación ritmo pausado remoto almohada dura y seca combate en la arena playa de musgos y sueño palabras, frases, diálogos, qué ruda es la magia qué distante el contemporáneo, los nudos del tallo se alejan y dejan al espacio vibrar sin el tiempo, cuanto ruido siempre el mismo que poca…
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La historia no sólo no ha llegado al final, sino que no ha comenzado…
Me he despertado y este asunto me ha parecido que era el mismo de hace poco, esta igualdad aguada en mentira la guerra de la nada la historia del falo, mientras no la escribamos todas la historia no habrá comenzado.
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El gato salió de la bolsa y era macho (Virginia Woolf)
Mientras era crepúsculo no le pusieron nombre en cuanto se materializó le bautizaron con miles, ninguno era el suyo, dormía en una profundidad como una bestia drogada tierno, sencillo, hueco como una vasija vacía merecido en su ruta, el simple atisbo de ahondar de subir las cresta desiguales para bajar las hondonadas se le antojaba…
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Muertos de importancia
Míralos de pie en la foto que da pena hincando codos para salir en el encuadre, sus bocas en ese gesto tan cerradas las palabras celebran la pequeña pausa, y las piernas enclavadas en los adoquines hablan más del interior de sus cabezas que el hábil discurso imbricando, la pena es por los que andan…
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Si los de lo alto no bajan, en silencio subirán.
Alma en grito el silencio aterra con su típica violencia, no ocurre nada todo está en guerra.
Lorenzo Arabí 